"Un parfum d'herbe coupée" de Nicolas Delesalle * * * * (Ed. Préludes, 2015)

Un homme, le narrateur, se retourne sur son enfance et son adolescence ; il raconte sa jeunesse à Anna, sa future arrière-petite-fille qui bien sûr est loin d'être née. Il a quarante ans et s'imagine mort, ayant laissé à Anna une lettre - assez longue - contenant des " fragments d'enfance ordinaire qui ont transformé un jeune garçon ordinaire de banlieue parisienne en un homme ordinaire du XXIème siècle... "
Mais elle est tout sauf ordinaire cette lettre : l'écriture est originale, avec un vocabulaire étonnant et des formules surprenantes qui sonnent juste ; on sourit souvent à la description des moments qui ont compté : les vacances d'été, les filles, la première communion, Raspoutine le chien etc. Il y a de très belles pages sur l'école, les profs, la découverte de la lecture.
Des chapitres courts comme autant de nouvelles, de tranches de vie constituent ce récit, cette histoire d'un homme qui a été plutôt heureux, plutôt aimé et qui a l'oeil - et le mot - à la fois tendre et acéré.
C'est ça le bonheur, non ?

Premières phrases : "Au plafond, un ventilateur antédiluvien tournait au ralenti et découpait de grosses tranches d'air tiède qui me tombaient sur le visage.
J'étais seul dans le salon avec mon grand-père. Il dormait sur le canapé en cuir élimé. On venait d'enterrer ma grand-mère, une petite ortie brune d'origine sicilienne qui souriait tout le temps.
Les gens déambulaient sans but précis dans le jardin et la maison de mes grands-parents où flottait un parfum particulier, un mélange d'ennui, de soupe aux poireaux et de mélancolie."

Merci aux éditions Préludes et à Babelio pour l'envoi du livre et la rencontre avec l'auteur.

Comments

[BernardP]

Pagnol, Giono, Gary, Ponge, doivent applaudir de là où ils sont. Toutes ces petites choses qui sont la grandeur de chaque existence sont dans ce récit de l’histoire d’un homme qui va les chercher jusque dans les racines de l’enfance. Avec un zeste moderne d'acidité et d’humour. Le récit nous ramène à chacun, comme une brise familière qui revient par derrière et qui nous fige sur place dans une heureuse nostalgie.